Sobre hierbas del campo comparecen los ojos
y uno sabe que habla vendrá cuando mire de lejos.
Minuciosa, enhiesta, delicada, la pequeña foresta
en su breve nacer casi no cuenta. Dispuesta e inerme
para ser devorada o recibir el bandazo desdeñoso
de un zapato como el mío, como el tuyo quizás.
Thomas Daskam pintó una oda a lo frágil
de tallos perfectos como vuelo en la bruma.
La soledad nos acompaña en la tierra;
delgadas estaturas, mensajes en espera
bajo luz compartida de pequeñez inmensa.
Lo que ofrece el mundo con cara de señuelo
o de traslúcida presencia concierne para siempre:
eres hierba del campo, alfabeto de viento,
a la sumo verdecer de nalca por algunos días.